Podrido olía el jugo de la vagina,
y no es vejez,
es que carecía de bragas limpias.

Bărbat și o Femeie

Agua, agua
y un poco de semen.

Torna la lucha
del director de comparsa.

Antes era yo,
ahora viene de fuera.

La edad acompaña,
y el carisma con ella.

Solo hace falta
dar la vuelta a la piedra.

Tras está se esconde,
la verdadera trocha.

Si quieres seguirla,
no has de más que mirar.

Aquí estamos,
presuntamente a la espera.

Hasta vuestra llegada
inocente y solemnemente.

Pronto se descubrirá
que no hay orden ni belleza.

Iubire gratuită și acces gratuit,
fără rulează.

Mundo social.

El peso del cuerpo
decae un un grupo
octogenario y decrepito,
cargando la mula con algo roto.

Partiendo almas y raptos
en un camino sin salida
y sin retorno.

Un árbol seco,
un fruto frito
con papel y filtro.

Una visión amorfa,
esperanzadora,
preservadora.

Rebelión de la mente,
degradación física.
Felicidad, en fin.

Cada verso, cada palabra, todo es parafernalia. Cada susurro, cada sonrisa, todo es antonomasia. Cada minuto, cada espacio, es fastuoso.

Corredurías

Voy detrás de los sueños,
la riqueza, el dinero,...
EL PODER.
Busco un ayuntamiento,
una diputación,
un GOBIERNO.
Ese puesto que no puedo adquirir,
ni siquiera con demagogía.
La política no es mi sueño,
pero si el descentrar en mis manos
todo el poder central
de todos los estados.
¿La única Nación?, mis dedos.
¿El único Estado?, mis deseos.

Hasta aquí

Por qué empezar un nuevo día,
sí a la sombra se estaba bien,
no te derretías
y se acababa el desinteres.
Todo parecía que me sonreía,
hasta que despertaba un nuevo día,
acostado en un lecho de muerte,
comiendo tila para los nervíos,
fumando siempre otro cigarro
y pensando en el desierto.
Miento si digo,
que es mentira lo que pienso.
Pero se me atrofía el cuerpo
pensando en el computo
de este nuevo renacer del mundo.
Cada día.

Deyección II

Siempre es lo mismo,
escribir por escribir,
hasta que sacas un cerco.

Tomates, pepinos, cebollas...
Un sonido que traé el amanecer.
Limpias legañas, machacas los sesos.
Al final siempre sale algo,
que por malo que sea siempre queda puesto.
Vistes, calzas y al final que...
un día menos.

La Política

Se ve lo que se comprende,
esto no.
Subimos hasta el punto más alto
de nuestra inconciencia
con las vicisitudes que nos acaecían.
Pero terminamos por ataviar nuestra economía
a nuestra hermosa nueva política,
que nos barria desde la antigua antagonía.
Esta se termino por trasladar aquesta amiga.
Aunque no era visible pues se tornaba linda
nos llevo ha ver cuan era mentira.
Besamos el suelo por patría mía
y todo era bello hasta que relucía.

Discusión sempiterna:

-¿Por qué dijiste eso?
-Es que acaso lo dudas.
-Claro que lo dudo, ¿cómo lo puedes pensar?
-No se, quizá..., ¿por qué es irrefutable?
-Es verdad que todavía no se han encontrado
brechas a tus argumentos, pero no tardara en tenerlas.
-¿Por qué crees eso?, ¿Acaso crees que tus teorías están
en lo cierto?, ya se ha demostrado que todo ha sido
producto de la imaginación de nuestros antecesores,
que ellos se inventaban esas patrañas para no angustiarse
con lo que comprendían que les iba a suceder.
-No es cierto, ellos solo escribían hechos que acaecían.
Explicaban la palabra del divino. No entiendes de moral.
-Es imposible contigo, tienes demasiado lavado el cerebro,
tienes demasiado miedo a lo que todos sabemos que nos va a
suceder antes o después y no eres capaz de afrontarlo.

Áureo

saliendo de la misa...


Perico:-Mire reverendo padre, ahí va el señor,
el que defeca en divina proporción.
Sus zurullos son tan irracionales
que no queda hambre si los ponen de ración;
además no hartan y dejan siempre buen olor.

Señor Cura:-Saludarlo es de buena educación,
es un hombre santo,
un elegido de Dios.
Venga Perico, ¡saludémoslo!

Los dos:-¿Cómo va usted Maese Carcoma, le sentó bien el melón?

Maese Carcoma:-La naturaleza es sabia,
lo sepan ustedes o no:
el melón pronto será igual
a uno más raíz de cinco
partido por dos.

Extremidades

No corras
no te vayas.

Bueno si huye
no tengo necesidad.

Vuela alto
hasta donde no llego.

El viento no sopla
el día está calmado.

Pero la cerditumbre ahoga
tanto que el publico no lo admite.

Eutanasia eso es.

Dedica espacio a la vida.
La política es engañosa.
La religión es un cuento.
La economía es destructora.
El pensamiento desaparece.
Y la juventud ahoga.

Muerte al espacio que nos separa
oh humilde libertad,
¿Dónde te has quedado?.
Te necisito ahora,
eres algo banal, arbitrario.
Dirige mi destino,
aunque no vea tu existencia.
Queda muerto y no existira conciencia más allá.

Muere el cuerpo y muere el alma.
Que palabra más bonita en bocas sin ella.

Exequias

-Hola, ¿estás ahí?.
-Sí, ¿quien eres?.
-Un hueco en tu mente.

-¿Qué quieres?.
-Atisbar tus sentidos.

-¿No entiendo?
-Quiero romper ese espacio
que nos separa y unirnos
en perfecta armonia.

-¿Para qué?
-Para separar la mente del cuerpo
y que perviva en el vacio
sin conciencia de espacio-tiempo.

-¿Y?
-Mantener estable algo que por su
sustancia es inestable.
Como el agua, el viento, el fuego.

Verdugo

Viendo morir almas,
sintiendo placer por ello,
no es sadismo es necesidad,
no por ello estamos condenados,
pero la condena siempre es cumplida.

Rota queda nuestra unión
cuando salto al precipicio.

Ardiendo vuestros huesos
veo el paraiso de invierno.

Arrancando vuestros ojos
veo el sonido del tiempo.

Con agua os taladro
para sentir vuestros sesos.

Arranco vuestras extremidades
a regocijo del pueblo.

De una cuerda pende
con miradas a derredor
para ver con pasión
la alegria y sufrimiento de todos.

Encorvado ya estoy
y no se porque lo he hecho.
Solo se que el mundo nunca amara
al que con sus manos la vida da.

Inalienable

Dividido queda un espacio infinito,
cuatro partes tiene,
dos son el aire y el agua,
ambas vitales.
Las otras dos son concupiscibles.
Se satisface mi apetito,
con alimento impertérrito.

Estertores

Crujido.
Silencio.
Crujido.
Silencio.
Goteo.
Silencio.

Silencio...

Desertor

Te quedas perdido,
el tiempo avanza,
es un nuevo periodo,
un nuevo siglo,
abandonalo o siguelo,
pero no estorbes,
no seas un inconveniente
para este nuevo desarrollo.

Deja de ser un becerro
del un ganado que no
conoce este camino
o come de la carne
de un porcino escondido.

Las palabras se siguen citando
y no dejas de echarles cieno.

Desertor de un camino
que nunca a existido.

Monetizar

Rodeado en montañas de ellos,
no se si esto es cierto
pero pronto comprendo
que a mal fin llego.
El tiempo está limitado,
y las sumas se siguen haciendo.

Intento multiplicar por cero
pero solo encuentro sumas
de tanto por ciento.

Dividido queda el espacio,
y en un oleoducto me encuentro.

Cerros de pinos talados,
manchados de un tinte negro,
con incomprensibles palabras,
todo es un crucigrama.

El mundo es un terreno baldío,
el vacio esta completo.

Más de lo mismo

Ataviado con mi mejor vestimenta
me he atrevido a recitar un poema
pero mi boca solo desprendía
un extraño aroma a mierda.

Apocalipsis

El otro día me enteré
que volcaron el mar en el Sol,
que al principio echó algo de humo
y después de un rato se apagó.

Los lunáticos se quedaron sin el brillo
que en el algún tiempo los iluminó
y en balde soplaban con un fuelle
en dirección al espacio exterior.

Después de asumir su fracaso,
cuando el follar se terminó,
uno a uno fueron muriendo,
pero como estaban a oscuras
nadie lo vio.

Atascado en la autovía sin mirar al frente, puedes acabar en la oficina.

Difamación con atropina

El cielo está en la tierra también lo está el infierno,
nosotros lo guiamos a nuestro presente incierto,
más allá de las sombras se encuentra este divino sueño,
fatal destino nos a unido para darnos el paraíso
y nosotros mismos lo destruimos con nuestro altruismo,
debilitados quedan mis musculos cuando te pego
pero sabes que te deseo
que muero en ansias por que tu seas feliz en este sueño,
me pediste la separación y yo lo hice eterno.
Gracias al mundo por haberme dado la fuerza varonil
que me ha echo amarte demasiado
hasta tal punto de alcanzar la gloria en tus huesos
despejados de la carne comida por los gusanos hambrientos
de los cuales yo formo parte y tome cacho.
Mi cuerpo es fuerte pero el tiempo lo corrompe igual que el tuyo,
aún no tengo gusanos pero el periplo de la vida me ha condenado con ausencia de...
¿de que estaba hablando?, a si ¡de memoria!.

Topología

Un señor de mi pueblo cogió un papel muy grande, dibujó una equis pequeña y le puso una ene flotante. Exponencialmente hablando, la equis caminó y cuando llegó al infinito paró y se sentó. Sacó la merendera, almorzó. Después siguió.

El pobre hombre le voceó:

-¿Adónde vas tan largo?

Y la equis con su ene respondió:

-Estoy cansada de Rⁿ, me voy a un espacio mejor, fuera de la frontera, a un mundo más complejo, a algún punto exterior.

No había acabado de decirlo cuando el conjunto vacío se la comió.

-Le pegó tal bocao- me explicaba mi paisano- que la ene le arrancó. Después de masticar, ronchó la equis, con un cacho pan. No le quedó entonces otra cosa, sólo regoldar. Se sintió un trueno gordo y después no se oyó ná.

Yo, desde que me lo contó, ya no pienso nada, no vaya a ser que me zampen, como a la equis desafortunada.

Errando

Caminar en círculos es la mejor forma de tropezarse con uno mismo.

La marcha continúa
y no soy capaz de seguirla,
me he quedado atrancado en un estanque lleno de mugre,
aquí el veneno es lexía, dicción.
La sociedad ha quedado inutilizada mentalmente.

Bebí los vientos
y eructé un huracán.

Fata Morgana

Desatornillé la cabeza
y una fiesta encontré.
Veinte fuegos fatuos,
veintiuno podría decir,
estallaron sin aviso.
Todos los colores
mancharon las paredes
con un sonido distinto.

Politicastros

Lo poco que pintan
lo pintan en el papel,
que se hace a menudo chico
para tan grueso pincel.

Atan también cabos
de guita y de crizneja
que lian y deslian
los pájaros de sus cabezas.

Les tocó en herencia un palacio
que tiene un enorme balcón;
de cuando en cuando asoman
y desde allí cagan,
con esplendor.

Tunería

Nómadas heresiarcas,
misioneros deportivos,
electos dedócratas,
gusanos perspectivos.

Aristócratas sentados
recién servida la cena,
con los puños muy cerrados
y la comida poco hecha.

Perenne

Soy la estrella que murió hace millones de años y aún queda su reflejo en el espacio. He muerto, pero sigo haciendo acto de presencia, no soy espiritu, no tenía alma. Solo ha sido la extraña imagen de un ente borrada del espacio que nunca desapareció y nunca desaparecerá.

Convulsión

Entre seis paredes
siempre rotando
los gritos fueron
ahogados.

Ondas que se aniquilan mutuamente,
en ciento ochenta grados desfasadas.

Nunca se pudo oír nada.

Entrada Homogénea e Isótropa

Receta

Canícula

El calor atrajo mi atención
era un ambiente espeso,
estaba lleno de una gruesa capa de polvo veraniego.
Todo parecía brillar en una perfecta armonía,
estabamos en esa estación del año echa para disfrutar,
pero aún así esto es intolerable.
El calor ahoga, las masas se suman,
y el agobio surge, todo son prisas.
Símbolo todo ello de felicidad,
¡si claro!, nada es lo que parece.
Todos sonrientes, todos borrachos,
y encima empujamos a todos a seguirnos.
Se detiene el desarrollo intelectual,
dicen estamos de vacaciones, no me marees.
Destruiros de una vez y dejarnos descansar.

Acabose

Automatismo III

¿Oyes el alarido en las montañas?,
¿el ulular entre las ramas?,
¿el viento mecido en las hojas muertas?,
¿el canto de grillos de una sola pata?,
¿el cuco que perdió la noción del tiempo?,
¿el zumbar de moscas sin alas?.

¿Ves la amapola casquivana?,
¿la sencilla margarita en un rincón
abandonada?,
¿las mariposas que olvidaron ser orugas?,
¿el irregular horizonte de tu mirada?,
¿la calima que oculta las máculas de tus entrañas?

Protectores

La Asociación en Defensa de las Moscas
se querelló contra un tipo distraído,
que por no dejar de entretenerse
todos los días comía higos.

La Asociación en Defensa de los Higos
denunció a un señor con cagalera,
que en cuanto alzaba un poco la pezuña
mil moscas acudían a la carrera.

Sedimentos

Basura artística,
paradigma del arte;
armonía manchada,
borrones someros,
poemas sangrados,
vistosos plumeros;
valientes caballeros
de espadas sin duelo.

Profundo mendigo abstemio del absurdo

Compré mi identidad en un chino.
Buscaba ser único, ir abriendo camino
sin olvidar la parte económica del asunto.
No era cuestión malgastar el peculio.

Muy ufano la sacaba a relucir
martes y jueves excepto en abril.

Mas ahora esto maldigo
pues igual soy a todo hijo de vecino.
Es normal a precio tan barato
ir comprando personalidad de saldo.

Horda de clónicos seres únicos
desteñidos por la mala calidad.
Uniformes en su individualidad
y sus rotas costuras sin hilo.

La próxima vez la encargo a un artesano
que la fabrique poco a poco con sus manos.

- Papá, ¿para qué sirven las matemáticas?

- Para hacer las estadísticas del fútbol.

Lóbrego

El color de las paredes es negro, el viento entra por la ventana en una leve brisa que mueve lentamente las cortinas hacía un infinito vaivén. La mirada decora una tenebrosa secuencia. Debajo de los muebles hay una suciedad eterna por la quietud de estos. La luz es tenue, anochece. Sorprende el aroma a aire puro en el ambiente de putrefacción en el que se situa. La cama esta vacia, solo la llenan los oscuros edredones. Hay un espacio lleno de objetos que desconozco su utilidad. La soledad demora en este habitat. El cosmos es desagradable pero te adaptas. No hay puerta, el camino esta despejado, empuja hacía algo brillante, pero te asusta el seguirlo. El suelo es viejo. Rojo es ahora el que la pared decora pero no ha habido cambios. Encerrado te encuentras a pesar de que el camino está despejado. Hay lamparas pero no enardecen, te ruborizas. Sigue oscuro. Ya no hay cortinas.

La Colmena

La colmena de Camilo José Cela es uno de mis libros favoritos y recomiendo su lectura. La trama se ubica en tres días de invierno del Madrid de la posguerra. No tiene un proganista único sino que va describiendo el quehacer diario(también la búsqueda existencial) de bastantes personajes. En la parte final del libro hay un índice con todos los que aparecen en el libro y hay algo más de trescientos. Aunque se prodría considerar que una docena son los más importantes. Hay personajes de toda clase social y teje un magnífico tapiz con sus vidas. Este fragmento me gusta especialmente porque refleja el trasegar de la gente en las ciudades.

Los bancos callejeros son como una antología de todos los sinsabores y de casi todas las dichas: el viejo que descansa su asma, el cura que lee su breviario, el mendigo que se despioja, el albañil que almuerza mano a mano con su mujer, el tísico que se fatiga, el loco de enormes ojos soñadores, el músico callejero que apoya su cornetín sobre las rodillas, cada uno con su pequeñito o su grande afán, van dejando sobre las tablas del banco ese aroma cansado de las carnes que no llegan a entender del todo el misterio de la circulación de la sangre. Y la muchacha que reposa las consecuencias de aquel hondo quejido, y la señora que lee un largo novelón de amor, y la pequeña mecanógrafa que devora su bocadillo de butifarra y pan de tercera, y la cancerosa que aguanta su dolor, y la tonta de la boca entreabierta y dulce babita colgando, y la vendedora de baratijas que apoya la bandeja sobre el regazo, y la niña que lo que más le gusta es ver cómo mean los hombres...

Carta Blanca

Este entretenido juego de solitario de Windows al que todos hemos jugado alguna vez tenía para mí una leyenda sobre encima: siempre había oído que todos los juegos se podían resolver, además en el apartado "Introducción a Carta Blanca" de la ayuda pone en una nota a pie de página lo siguiente:

"Se considera que es posible ganar en todos los juegos (pero no se ha demostrado)"

Como de vez en cuando me da por jugar, hoy lo he vuelto a hacer y me ha venido a la cabeza el mito... Buscando así, de buenas a primeras en el google, lo primero que he podido observar es que salían unos vídeos del yutube que inducían a pensar que la historia era verdad, ya que eran resoluciones de juegos planteados como difíciles, pero solo era a primera vista.

Investigando más, he llegado a la página de Carta Blanca de la Wikipedia en ingés (FreeCeell). Una vez hecha la operación copiar-pegar en el traductor del google he podido comprender todo el asunto y aprender algo que va a ser únicamente válido para ser contado aquí.

Se ve que la Carta Blanca tiene un paquete de 32000 juegos genuinos y luego a parte muchísimos más de ellos concretamente 967999 de ahí que cuando le das a seleccionar juego ponga de 1 a 1000000 (el juego 1000000 no existe).

El caso es que a un hombre que no tenía mucho más que hacer y al que probablemente le gustaría este blog se le ocurrió mandar a gente ociosa, como él y como todos nosotros, que le fueran tirando a los 32000 juegos a ver si se resistía alguno y efectivamente dieron con el maldito, la combinación imposible de Carta Blanca, el que rompe las estadísticas, el juego #11982.



Ninguna persona ha sido capaz de resolverlo y es normal, porque para ello se necesitarían tener 5 huecos en lugar de 4.

En realidad con la expansión hay 8 juegos imposibles 11,982; 146,692; 186,216; 455,889; 495,505; 512,118; 517,776 y 781,948 que igualmente requerirían 5 huecos libres.

Pero alguien se quedó con la mosca detrás de la oreja y cabezoneó otro poco (y seguro que lo hizo por contarlo nada más) generó otro chorro de juegos y sacó que entre los 10 primeros millones hay 130 imposibles. Se ve que cuando proclamó su descubrimiento le salió otro más cabezón y zamarro que él a la par que indolente. Este otro personaje examinó 100 millones de juegos así por las buenas y ya con el dedo artrítico de tanto "click aquí, click allá" dio a conocer al mundo su verdad: entre los primeros 100 millones de juegos de Carta Blanca hay 1282 que no se pueden resolver.

Andad con Dios y no corráis.

Amanecer

Rota la noche fue,
salvajemente violada
por la intempestiva mañana.

¡Qué!

Todo, una mentira,
el camino está sucio,
y la culpa, mía.

Barbecho

Ignaro bardo
contemplando la luna,
se te enfrió el caldo.
Sorbo a sorbo
fuiste soplando
unos días mucho,
otros no tanto.
Cuchara de alpaca
sin duelo ni quebranto
más presta, más liviana
ni sopa te dejó,
ni siquiera ascuas
para volver a calentarlo.

Arduo

Un camino arduo,
destino eterno,
amor por algo,
pero sin deseo.
Luces una lagrima,
te apena la fragosa vereda.
Quedas atascado
en el solido barro.

Descifrar una mirada

Desfilando,
posando,
observando
esos gestos
que nada dicen
y lo dicen todo.
Una simple mirada
y todo se convierte
en palabras.
Los ojos desprenden
el hedor del cuerpo
y solo fijando
con pasion y entendimiento
me siento mojado por dentro.
Es el olor de una operación
lo que descifro.
La mirada es la etiqueta
en un primer momento,
probablemente sea
el compendio.

Quebranto

-Hola.

-Hola, de nuevo. Dijiste que no volverías.

-No me hagas esto más difícil, por favor.

-Todavía recuerdo cuando te marchaste. La mirada desafiante y el paso decidido. Ni siquiera giraste la cabeza para ver como me abandonabas.

-Creí que era un cambio sin vuelta atrás.

-Sin embargo, has vuelto.

-Supongo que no me cansaré de equivocarme.

-Yo he estado esperándote todo este tiempo.

-Abrázame. No volverá a suceder.

-No te lo permitiré.

La sombra lo envolvió todo.

Ataräxia - Susurros

Como diría el reportero extraño, hoy vamos a hacer un poco de ombliguismo.

Ataräxia , compañeros de juergas y demás reuniones creativas, han tenido la ocurrencia de utilizar una de mis pseudopoesías para hacer una impresionante canción. No puedo evitar emocionarme cada vez que la escucho y sentirme orgulloso de haber contribuido a hacer algo así.



Aquí tenéis la letra.

Es simplemente preciosa. Me recuerda mucho a Wish you were here de Pink Floyd. De hecho, me transmiten sentimientos muy parecidos.

Fertilización

La luz del día
mañanera y clara
calienta las hoyas frías,
del rocío del alba mojadas,
todas ellas vacías,
aguardando a las majadas
que salen de inmensas cañerías.
Aguantando la canallada
se llenan en silencio de porquería.
Es mierda, si, pero la tierra queda fertilizada.

Las rectas paralelas se cortan en el infinito

Serpiente eterna,
curvada,
zigzagueante,
olvidaste comerte el cadáver.
De tus mandíbulas desencajadas
rezuman hirvientes espumarajos de hambre.
Tus colmillos están viejos,
resquebrajados,
amarillentos,
y aún así sigues mordiendo.

Esmero

Trono manchado,
su sangre chorrea,
es azul.
Plata coloreada
oro truncado.
Detenido el tiempo,
abierto un espacio.
Futuro omnipotente,
regocijo en el presente.
Corazón explayado,
alma cercenada.
Vida más allá,
pero no hay nada acá.
Certidumbre,
vociferar un sueño.
No hay quimera
que puedas encontrar.
El final será
el que te vaya a encomendar.

Venid padres y madres
de todo el mundo
y no critiquéis
lo que no podeis comprender.
Vuestros hijos e hijas
están fuera de vuestro control.
Vuestra antigua carretera
está envejeciendo rápidamente.
Por favor, salid de la nueva
si no podéis echar una mano.
Porque los tiempos estan cambiando.

Bob Dylan, Los tiempos estan cambiando (1963)



Vitor IV Oscuro dice: Hoy voy a tocar el tema politico con una pequeña aportacion de Bob Dylan, rememorando esos bellos años que aportaron tanto a los ideales y sobre todo a la musica.

Dicotomía

Los alumnos miraban atentamente a la pizarra mientras el profesor terminaba su dibujo con unos últimos retoques. Su mano, manchada por el polvo de la tiza, realizaba trazos firmes demostrando lo seguro que estaba de sus conceptos. Terminado su dibujo, se apartó para que lo pudiera contemplar toda la clase. Nadie en la academia de policía volvería a dudar sobre la diferencia entre el bien y el mal.

Calle

Habla, calle, habla
aunque no te escuche ni el viento.
Habla, calle, habla,
aunque sólo haya coches y gente corriendo.
Grita, calle, grita
aunque sólo te oiga el silencio.

Cesantía

Busco el camino,
nada encuentro,
solo alusiones al divino,
no veo opción,
pero ese no es mi destino.
Sordo, ciego y mudo
no siento, no atino.

Soñar

Soñaba que soñaba
que soñaba en descansar,
¡que había cavao tres hoyos
y después catorce más!

Soñaba que soñaba,
antes de despertar,
que era panadero
y en hoyos metía pan.

Soñaba entonces antes
que el reloj fuera a marcar
en diez y siete hoyos
de panes a rebosar.

Mañana

Lo hago hoy para mañana,
siempre con prisas por tener todo hecho,
resulta que ese no es mi deseo.
Andando por la cera,
mirando la calle,
¿cuando cruzaré?.
Me asusta el pensar
¿Mañana qué haré?




Escrita el 09/04/2010 a las 18:41

¿Que soy?

Absorbido por un extraño aroma,
escuchando extraños sonidos,
barriendo suelos recogidos,
sonriendo sin sentido,
ese sabroso amor que me tiene absorbido.
Jaula pecaminosa,
llena de turbas intrépidas,
en un gaudeamus llorando.

¿Uh?

Nefelibata
de hueso fláccido,
mente frágil
y estereotipo ingrávido.

Niña admirando su zurullo

Abstinencia

Dentera de paredes rascadas
con uñas afiladas y esbeltas
despiertan inquietud sobre
morfinómanos cansados
de oir chirriar a sus ambiciones

Espera

Esperando tu oportunidad,
te quedaste viejo,
esperando,
trasto obsoleto.

Sólo quedó vapor
de tu propio infierno.

Sólo cenizas
y algún deseo.

Descontento

Ardo por dentro,
no es amor,
me quema tanto fuego,
de fría pasión.
Pierdo el sentido
de la orientación.
Descarrilado
y sin destino,
pierdo la cordura
y me atrapa el cazador.

Mesura

Come sin ansia,
bebe sin esplendor,
ama sin ahínco
y muere sin razón.

A ciegas

Vivo a ciegas,
tropezando siempre,
rompiendo jarros
y pisando gente.

Posos

Penas a mí,¡ja!
Ya aprendí a ahogarlas en alcohol,
a sacudirlas cuando no me dejan respirar,
a darles palizas de rabia y cinismo,
a olvidarlas en la maleta de alguna risa falsa,
a mezclarlas con optimismo dejando un poso
de bilis negra e ilusiones enterradas en el jardín
de atrás de la esperanza.

Credo

Encarcelado me encuentro,
el viento entra por una rejilla
silbando en mis oídos.
Diciéndome acordemente,
no comprendiste
que no debiste,
resistirte,
a tan buen dios
que nosotros mismos inventamos
y con pasión adoramos.
Debiste rendirte,
nuestras palabras no escuchaste,
y solo has quedado.
Tu cuerpo no soporta
la verdad,
es mejor que nosotros
inventemos tu verdad.
Pues así no nos podrás odiar.
Cercano al placer del saber
te ha hecho ser un alma encerrada.
Tu celda eres tú mismo,
libérate de la verdad,
así conseguirás la libertad.
Caído en una batalla
que solo tu libras.

Miré por la ventana al cielo,
y dije no, no quiero.
Prefiero caer,
que vivir engañado
incluso en mi mismo.

Urbe

Los perros andan buscando
el rastro de mis pasos,
pero lo oculté
con los rayos del sol.

El óxido de las estatuas
me cuenta sus noches de cenicienta,
bailes de máscaras venecianas,
escaparate de la nada.

Las sombras me piden fuego
mientras encienden mi pasión,
recogiendo las cenizas de las esquinas,
componiendo la melodía de la rabia.

Seducido por la danza de la suciedad,
su cimbrear marca mi reloj.

Metálicas cajas
cuentan su historia
única a las calles.
Su dolor y felicidad
bañado en soledades.

Te desnudé
y, ¿qué quedó?
Sólo palabras vacías.

Numen: Gracias y Desgracias del Poetastro

Vituperios

Al amparo de una mirada oculta,
sonrisas secretas,
oscuridad y algo parecido a musica.
Saltos, bailes, colores que camuflan,
las faces, agazapadas.
El rubor, el apocamiento,
imposible de localizarlos.
Me voy pues no tolero
esta necedad, este vituperio personal.

Equidad

¿Igualitaria sociedad?
Honores sin recortes.
Eso esperan
ansiando un nombre
de importancia innombrable
mientras la plebe
llora
injusticias inefables.

Poltronería

Cuanto más miserables eran, más conciencia tomaban de la realidad que los envolvía. La suciedad les ganaba poco a poco terreno, el aire se viciaba a la par que sus aptitudes, el claro color del día apenas se diferenciaba del sombrío tinte de la noche en aquel lugar.
Pero seguían ahí, la poltronería los hizo esclavos.

Libertad

Es hora ya de cascar el huevo
para asi asomar el arma
con la que vas a disparar,
anhelas la libertad,
pues sin ella no te podras expresar.
Una fuerza te obliga a ello,
de ella no puedes escapar.
Dicen que es indigno,
pero no por ello lo dejan de practicar.
La santa sede reprime,
lo que ella misma no puede controlar.


Me dice que me case,
pero no obedezco,
me dice que ame a una sola persona,
¡NO!, pues al anterior guarda parentesco.


Abrazo a la muerte y grito,
dejadme follar en paz.

Me dejé crecer la barba mientras esperaba.

Automatismo II

¿Dónde irán
las palabras nunca dichas,
los pensamientos fugaces
que cruzaron las sinapsis
de tus neuronas?

{¿Sólo fueron
débiles campos magnéticos
que no puedieron cambiar
la trayectoria de tu memoria?}

Se hundirán acaso
en el océano de las ideas
inacabadas, en los olvidados
continentes de la calma.

Quizá sigan revoloteando
en la atmósfera
esperando topar con la estela
de tu inconsciencia.

Mientras tanto,
los volcanes
siguen escupiendo
su lava gestadora.
Siempre intentando mandar
haces a la luna
refractados eternamente.

Viento

Viento helado,
aire sin amo
recorre los rincones
de las perdidas mentes
de sociedades depravadas.

Recorre,
no repares,
en el niño que inventa juegos
ni el joven de pensamientos lúbricos,
no repares,
sigue revoloteando,
sin jornal ni amo,
libre como sólo tú eres.

El cortijo del machacado enfermo del trabajo

El jinete amedrentado por el colorado esparto apaciguó al caballo deseoso de células. Entonces, el blando asno en la cuadra se amansó mientras la alpaca apisonaba su compañía asquerosamente aplegada. Con el sueño de los ratones verborreando, el gañán terminó su cerveza.

Agradecemos a Cratur que nos ayudara en el parto de este engendro.

Dudó ante la dirección que tomaría en su vida como el paseante que duda ante la bifurcación de la calle y le es indiferente hacia donde seguir.

Cuarta dimensión espacial

Poema basado en el cálculo de varias variables

Si enseñara las caras
del hipercubo de mi alma.
De la siniestra morada
de demonios sin habla.

Si escondiera el fuego
que abrasa.
Perpetua llama poblada
de especies en proporción áurea.

Si no fuera nada de lo que soy,
si nada de lo que soy me encontrara.

Descalabros

Discípulos del fracaso
a través
de rutinaria espesura
se abren paso
coordinando con retraso
la ausencia de carga moral
con el condimento escaso
que les compromete
con sus descalabros.

Tribulación

Carro lleno de ingenio,
matas brotando del suelo,
sin color, ni consistencia,
pero una fragancia a suero,
la turbación, por un aledaño amigo.
Pasas a través de la cordura,
aplicando un clavo ardiendo,
vestigio para el futuro,
¡no hay futuro!
Eludiendote,
no dejas de perseguirnos,
espectro del tiempo,
guianos por otro camino.
¿Destino? ¡Es solo sueño!
¿Ser Supremo? ¡Deseo Humano!
Último aliento, camino por cieno,
gusanos hambrientos devoran carne y espectro.

Poesía del altillo

Una detrito andante
sin oficio interesante
cuenta desde el estante
sus recuerdos de amante.

Jarana

Navidad,
oscura realidad,
tu lúgubre color,
tu ambiente de fiesta,
es una abyección,
una afrenta.
Tal te tengo en desconsideración,
que por ti ignominioso
mi persona.
De fachada oscura,
y de interior luminoso.
Su horror es espantoso.
Solo mentecatos siguen
el camino odioso
de tú festividad
que resulta nauseabunda,
a un dios al qué alumbra.
En fechas de invierno
no deseo otra cosa
que el cálido brasero.
El orondo que te acompaña
una coz yo le daba.
Oro, incienso y mirra
para pintar una bonita sonrisa
a estos niños, convertidos en marionetas.
El cielo pierde claridad
la noche se hace eterna
y las canciones monótonas
te involucran en la noche,
huyes de ellas pero en todos sitios están.
La gente gritando: ¡Feliz no se que...!
Repetido cada año, comen uvas
al son de campanas, gazuza parece haber.
El frió es mi pasión,
en el me envuelvo, pero no pido compasión,
la soledad del invierno acaba siendo acaparada,
por una fiesta que no es deseada.

Aversión siento por estas fiestas,
pues se añade una festiva recolecta.

Aclaración

Si el tiempo que tardo
pensando las cosas
te parece demasiado largo,
no es porque las piense más,
es porque las pienso despacio.

Desnudez

Muéstrame tu risa franca,
la ingravidez de tu alma,
muéstrame todo
y yo te enseñaré mi nada.

Vespertino

Comida, postre y cigarro,
tarde de ocioso pasatiempo.
Disertan los necios en la alcoba
escupiendo vespertinos discursos
de lujosa ignorancia llenos.

Colofón

Corría el galgo hacía su presa,
incapaz de alcanzarla
desistió atraparla.

El cazador ágil disparó
y el galgo su pieza consiguió.

Falaz perogrullada

Burdas palabras
tejidas
en máquinas
de movimiento perpetuo.

Ideas falsas,
sólo rellenas de paja
para ovejas blancas.

Inocencia

¡Leve voz de la inocencia
manda callar mis instintos,
tírame a la indiferencia,
reina con tu saber implícito!

Mi paloma mensajera
es una urraca negra
robando los mensajes de mi interior.

Molestias

Forúnculo,
furúnculo,
divieso,
tumor.

Absceso,
bulto,
grano,
bubón.

Hinchazón.

El pus acaudalado
sedimenta
y con razón
tú tienes molestias
de tanta convulsión.

vehemencia

No seré poderoso,
ni siquiera seré conocido,
pero al menos habré alcanzado mi plenitud.

Gasón

Masa coherente de suelo
arbitrariamente amorfa,
te crea el hombre sin verlo
y tú la tierra le agostas.

Terrón de arena basto
desagradecido compañero
el labrador te da la vida,
fortuito pasajero.

Deja crecer las siembras,
no ensucies el terreno,
divídete en granos,
cuando aremos estarás de nuevo.

Mi mente funciona
a ratos
mis manos
no tanto.

Espera

Espero que me espere
el turbio cielo del alba
y con él que vaya el lucero,
que tantas noches apaga.

Espero que me encuentren
aspirando el rocío de la mañana
y que todos los días empiecen
con la brisa entre las matas.

Espero que me acompañes
cuando amanezca mi esperanza
que acabemos la jornada
empapados de la añoranza
de ver el nuevo sol
iluminando la lontananza.

Soledad

La luz
sólo indica que todo
cuanto hay a su alrededor
es tiniebla.
-No balancees más el farol,
lo único que consigues
es que esta penumbra
sea aún más eterna.

Escarcha

En jaulas de cartón
tiempo atrás
ubicua y concupiscente


soledad


Noviembres perdidos
en las ruinas de casetas heladas.

Añorable falta de palabras
de amaneceres sin nada

Extinción

¡Exprímeme el cerebro
igual que me
exprimes el corazón!
Consigue tu recompensa
con mérito
antes de que me vuelva
insensible
a tu pasión.

Las palabras nunca dichas se conservan en el sarcófago de mi boca bañadas con el formol de mi saliva.

Confianza

Demostré a mi pariente más lejano cómo se puede ser familia sin habernos visto nunca cagándome en su sopa.
Después él comió, tuvo buen provecho y fue en busca de más incautos emparentados para desvelarles ésta intriga.
Salió bien.
Ahora la familia es tan colosal que prácticamente podemos defecar en cualquier lugar.

Jactancia

Aburrido de barrer el suelo
y no parar de recoger
escombros y demencias,
¿para qué?.
Para ser más feliz. ¡No!

Manipulación

Déjame manejar tu subconsciente
para así poder enseñarte
las vísceras de tu pensamiento.

Persistencia

sigue caminando
alma sorda
sigue soñando
con fuego
sigue amarrado
en penumbra
sigue disgustado
tu paladar

sin probar
de la colmena
las dulces mieles
de este mundo

de este mundo
las dulces mieles
de la colmena
sin probar

tu paladar
sigue disgustado
en penumbra
sigue amarrado
con fuego
sigue soñando
alma sorda
sigue caminando

Compunción

Vivo inmerso en un océano imaginario
de fantasía, pero el que al fin y al cabo
es mi realidad,
sonrió, es falso,
pues mis ojos denotan tristeza
y nada más.

Caldo

El caldo se está enfriando.
Poco lo he podido probar.
Aún así, cuando lo he hecho, me ha amargado, tanto que lo he escupido.
Lo dejo reposar después de cada cata y cada vez que me dispongo a degustarlo de nuevo
la lumbre se me apaga.
Quizás no ha cocido lo suficiente.

Espanto

Entre ruido y mezquindad
se mueve el orbe.
Me fatiga, me distrae,
me absorbe
en una vorágine de experiencias
de las cuales la sensibilidad
ha cobrado vida
y ha huido con ligereza,
refugiándose
en los rincones más sucios
de mis escrúpulos.

Noche de bodas

Déjame tocar la palma
de tu mano
para comprobar el pasado.
Ojos rasgados,
ojos rasgados
por cuchillas sin amo.

No decidieron el final,
sólo el intercambio,
pupilas dilatadas en tu baño.

Los hurtos nocturnos de Filántropo Desahucios

Gustosos os dejamos con el siguiente vídeo:





Esperamos que lo hayan disfrutado.

Búsqueda

Anoche encontré la poesía en la basura,
la belleza de la suciedad.
Hoy buscaba la mierda de mis versos,
amando el viento helado,
amando la soledad.

Oropel

Cuando mas no podía
destruí la aparatosa
realidad para así verme
inmerso en una falsa
apariencia y desinhibirme.

Velatorio

La marcha fúnebre de los sentidos
se aleja lentamente,
con un ritmo cansino
nos despoja
de la autoría talentosa
del arte y de la ciencia.
Sólo queda velar,
velar por nuestra razón
durante la noche que el idiotismo
se apodera
y nos seduce
con su anodino ocio.

Pálpito

Harto de vivir maté la
conciencia que pretendía
matarme, arranqué el corazón
que no aguantaba más en mis entrañas,
reventé una bomba que sostenía
fuertemente agarrados mis sentimientos.
Sonreía aunque me aterraba la insolencia,
la descarada violencia de los poderosos.
Ocupé el espacio abandonado de los sueños
y por primera vez sentí el placer de la libertad que parecía no existir.

Ruinas

Derroches sin mesura
avivan los vientos de la locura,
demencia de siglos
cubriendo poco a poco arquitecturas.

Incandescentes envolturas,
estructuras desechas
colapsan en armonía.

Mientras nuestra dubitativa humanidad
se convierte en indudable hominidad
perdiendo la noción de la cordura.

Ausencia

Espacio interminable
de angustiosa inmensidad,
de tridimensionalidad relleno,
de arbitrarias formas,
de poderosa inutilidad.
¿Tan difícil es comprender que la nada es nada y nada más?

Tardes de canela
noches de rama.

Escatología

Hablemos de escatología en privado,
tema tabú,
relacionando la vida eterna
con nuestro ano.

Automatismo I

Navegando entre su pelo,
negro eterno,
azabache del infierno,
navegando aprendí a zozobrar.

El susurro me cobija
mientras me congelo más.
Recorre mis venas su dulce sal,
entre su ondas mecido,
como bebé que está de camino.

Aprendí sus rituales,
sólo para amarte,
no quisieras saber
como consolarme.
Es tarde...

Palabras silenciadas,
miedo a errar.
Nunca intentaste
ir más allá.

Ascendiendo
en espirales,
trato de alcanzarle,
nunca fue tarde...
Tarde...
Tarde ya.

Parcas de La Mancha

Encajeras de bolillos
en calles interminables
tejen sus ruinas
ancestrales.
Tejen su vida
y la de sus familiares
esperando épocas
inmemoriales.

Niebla

Os dejo un capítulo de la nivola Niebla de Unamuno. En ésta, el protagonista decide suicidarse y para ello va a visitar al autor, es decir, a Unamuno, a su casa manteniendo una interesante conversación sobre la existencia y el libre albedrío. Si os gusta, aquí podéis encontrar la obra completa.

Aquella tempestad del alma de Augusto terminó, como en terrible calma, en decisión de suicidarse. Quería acabar consigo mismo, que era la fuente de sus desdichas propias. Mas antes de llevar a cabo su propósito, como el náufrago que se agarra a una débil tabla, ocurriósele consultarlo conmigo, con el autor de todo este relato. Por entonces había leído Augusto un ensayo mío en que, aunque de pasada, hablaba del suicidio, y tal impresión pareció hacerle, así como otras cosas que de mí había leído, que no quiso dejar este mundo sin haberme conocido y platicado un rato conmigo. Emprendió, pues, un viaje acá, a Salamanca, donde hace más de veinte años vivo, para visitarme.
Cuando me anunciaron su visita sonreí enigmáticamente y le mandé pasar a mi despacho-librería. Entró en él como un fantasma, miró a un retrato mío al óleo que allí preside a los libros de mi librería, y a una seña mía se sentó, frente a mí.
Empezó hablándome de mis trabajos literarios y más o menos filosóficos, demostrando conocerlos bastante bien, lo que no dejó, ¡claro está!, de halagarme, y en seguida empezó a contarme su vida y sus desdichas. Le atajé diciéndole que se ahorrase aquel trabajo, pues de las vicisitudes de su vida sabía yo tanto como él, y se lo demostré citándole los más íntimos pormenores y los que él creía más secretos. Me miró con ojos de verdadero terror y como quien mira a un ser increííble; creí notar que se le alteraba el color y traza del semblante y que hasta temblaba. Le tenía yo fascinado.
–¡Parece mentira! –repetía–, ¡parece mentira! A no verlo no lo creería... No sé si estoy despierto o soñando...
–Ni despierto ni soñando –le contesté.
–No me lo explico... no me lo explico –añadió–; mas puesto que usted parece saber sobre mí tanto como sé yo mismo, acaso adivine mi propósito...
–Sí –le dije–, tú –y recalqué este tú con un tono autoritario–, tú, abrumado por tus desgracias, has concebido la diabólica idea de suicidarte, y antes de hacerlo, movido por algo que has leído en uno de mis últimos ensayos, vienes a consultármelo.
El pobre hombre temblaba como un azogado, mirándome como un poseído miraría. Intentó levantarse, acaso para huir de mí; no podía. No disponía de sus fuerzas.
–¡No, no te muevas! –le ordené.
–Es que... es que... –balbuceó.
–Es que tú no puedes suicidarte, aunque lo quieras.
–¿Cómo? –exclamó al verse de tal modo negado y contradicho.
–Sí. Para que uno se pueda matar a sí mismo, ¿qué es menester? –le pregunté.
–Que tenga valor para hacerlo –me contestó.
–No –le dije–, ¡que esté vivo!
–¡Desde luego!
–¡Y tú no estás vivo!
–¿Cómo que no estoy vivo?, ¿es que me he muerto? –y empezó, sin darse clara cuenta de lo que hacía, a palparse a sí mismo.
–¡No, hombre, no! –le repliqué–. Te dije antes que no estabas ni despierto ni dormido, y ahora te digo que no estás ni muerto ni vivo.
–¡Acabe usted de explicarse de una vez, por Dios!, ¡acabe de explicarse! –me suplicó consternado–, porque son tales las cosas que estoy viendo y oyendo esta tarde, que temo volverme loco.
–Pues bien; la verdad es, querido Augusto –le dije con la más dulce de mis voces–, que no puedes matarte porque no estás vivo, y que no estás vivo, ni tampoco muerto, porque no existes...
–¿Cómo que no existo? ––exclamó.
–No, no existes más que como ente de ficción; no eres, pobre Augusto, más que un producto de mi fantasía y de las de aquellos de mis lectores que lean el relato que de tus fingidas venturas y malandanzas he escrito yo; tú no eres más que un personaje de novela, o de nivola, o como quieras llamarle. Ya sabes, pues, tu secreto.
Al oír esto quedóse el pobre hombre mirándome un rato con una de esas miradas perforadoras que parecen atravesar la mira a ir más allá, miró luego un momento a mi retrato al óleo que preside a mis libros, le volvió el color y el aliento, fue recobrándose, se hizo dueño de sí, apoyó los codos en mi camilla, a que estaba arrimado frente a mí y, la cara en las palmas de las manos y mirándome con una sonrisa en los ojos, me dijo lentamente:
–Mire usted bien, don Miguel... no sea que esté usted equivocado y que ocurra precisamente todo lo contrario de lo que usted se cree y me dice.
–Y ¿qué es lo contrario? –le pregunté alarmado de verle recobrar vida propia.
–No sea, mi querido don Miguel –añadió–, que sea usted y no yo el ente de ficción, el que no existe en realidad, ni vivo, ni muerto... No sea que usted no pase de ser un pretexto para que mi historia llegue al mundo...
–¡Eso más faltaba! –exclamé algo molesto.
–No se exalte usted así, señor de Unamuno –me replicó–, tenga calma. Usted ha manifestado dudas sobre mi existencia...
–Dudas no –le interrumpí–; certeza absoluta de que tú no existes fuera de mi producción novelesca.
–Bueno, pues no se incomode tanto si yo a mi vez dudo de la existencia de usted y no de la mía propia. Vamos a cuentas: ¿no ha sido usted el que no una sino varias veces ha dicho que don Quijote y Sancho son no ya tan reales, sino más reales que Cervantes?
–No puedo negarlo, pero mi sentido al decir eso era...
–Bueno, dejémonos de esos sentires y vamos a otra cosa. Cuando un hombre dormido a inerte en la cama sueña algo, ¿qué es lo que más existe, él como conciencia que sueña, o su sueño?
–¿Y si sueña que existe él mismo, el soñador? –le repliqué a mi vez.
–En ese caso, amigo don Miguel, le pregunto yo a mi vez, ¿de qué manera existe él, como soñador que se sueña, o como soñado por sí mismo? Y fíjese, además, en que al admitir esta discusión conmigo me reconoce ya existencia independiente de sí.
–¡No, eso no!, ¡eso no! –le dije vivamente–. Yo necesito discutir, sin discusión no vivo y sin contradicción, y cuando no hay fuera de mí quien me discuta y contradiga invento dentro de mí quien lo haga. Mis monólogos son diálogos.
–Y acaso los diálogos que usted forje no sean más que monólogos...
–Puede ser. Pero te digo y repito que tú no existes fuera de mí...
–Y yo vuelvo a insinuarle a usted la idea de que es usted el que no existe fuera de mí y de los demás personajes a quienes usted cree haber inventado. Seguro estoy de que serían de mi opinión don Avito Carrascal y el gran don Fulgencio...
–No mientes a ese...
–Bueno, basta, no le moteje usted. Y vamos a ver, ¿qué opina usted de mi suicidio?
–Pues opino que como tú no existes más que en mi fantasía, te lo repito, y como no debes ni puedes hacer sino lo que a mí me dé la gana, y como no me da la real gana de que te suicides, no te suicidarás. ¡Lo dicho!
–Eso de no me da la real gana, señor de Unamuno, es muy español, pero es muy feo. Y además, aun suponiendo su peregrina teoría de que yo no existo de veras y usted sí, de que yo no soy más que un ente de ficción, producto de la fantasía novelesca o nivolesca de usted, aun en ese caso yo no debo estar sometido a lo que llama usted su real gana, a su capricho. Hasta los llamados entes de ficción tienen su lógica interna...
–Sí, conozco esa cantata.
–En efecto; un novelista, un dramaturgo, no pueden hacer en absoluto lo que se les antoje de un personaje que creen; un ente de ficción novelesca no puede hacer, en buena ley de arte, lo que ningún lector esperaría que hiciese... –Un ser novelesco tal vez...
–¿Entonces?
–Pero un ser nivolesco...
–Dejemos esas bufonadas que me ofenden y me hieren en lo más vivo. Yo, sea por mí mismo, según creo, sea porque usted me lo ha dado, según supone usted, tengo mi carácter, mi modo de ser, mi lógica interior, y esta lógica me pide que me suicide...
–¡Eso te creerás tú, pero te equivocas!
–A ver, ¿por qué me equivoco?, ¿en qué me equivoco? Muéstreme usted en qué está mi equivocación. Como la ciencia más difícil que hay es la de conocerse uno a sí mismo, fácil es que esté yo equivocado y que no sea el suicidio la solución más lógica de mis desventuras, pero demuéstremelo usted. Porque si es difícil, amigo don Miguel, ese conocimiento propio de sí mismo, hay otro conocimiento que me parece no menos difícil que el...
–¿Cuál es? –le pregunté.
Me miró con una enigmática y socarrona sonrisa y lentamente me dijo:
–Pues más difícil aún que el que uno se conozca a sí mismo es el que un novelista o un autor dramático conozca bien a los personajes que finge o cree fingir...
Empezaba yo a estar inquieto con estas salidas de Augusto, y a perder mi paciencia.
–E insisto –añadió– en que aun concedido que usted me haya dado el ser y un ser ficticio, no puede usted, así como así y porque sí, porque le dé la real gana, como dice, impedirme que me suicide.
–¡Bueno, basta!, ¡basta! –exclamé dando un puñetazo en la camilla– ¡cállate!, ¡no quiero oír más impertinencias...! ¡Y de una criatura mía! Y como ya me tienes harto y además no sé ya qué hacer de ti, decido ahora mismo no ya que no te suicides, sino matarte yo. ¡Vas a morir, pues, pero pronto! ¡Muy pronto!
–¿Cómo? –exclamó Augusto sobresaltado–, ¿que me va usted a dejar morir, a hacerme morir, a matarme?
–¡Sí, voy a hacer que mueras!
–¡Ah, eso nunca!, ¡nunca!, ¡nunca! –gritó.
–¡Ah! –le dije mirándole con lástima y rabia–. ¿Conque estabas dispuesto a matarte y no quieres que yo te mate? ¿Conque ibas a quitarte la vida y te resistes a que te la quite yo?
–Sí, no es lo mismo...
–En efecto, he oído contar casos análogos. He oído de uno que salió una noche armado de un revólver y dispuesto a quitarse la vida, salieron unos ladrones a robarle, le atacaron, se defendió, mató a uno de ellos, huyeron los demás, y al ver que había comprado su vida por la de otro renunció a su propósito.
–Se comprende –observó Augusto–; la cosa era quitar a alguien la vida, matar un hombre, y ya que mató a otro, ¿a qué había de matarse? Los más de los suicidas son homicidas frustrados; se matan a sí mismos por falta de valor para matar a otros...
–¡Ah, ya, te entiendo, Augusto, te entiendo! Tú quieres decir que si tuvieses valor para matar a Eugenia o a Mauricio o a los dos no pensarías en matarte a ti mismo, ¿eh?
–¡Mire usted, precisamente a esos... no!
–¿A quién, pues?
–¡A usted! –y me miró a los ojos.
–¿Cómo? –exclamé poniéndome en pie–, ¿cómo? Pero ¿se te ha pasado por la imaginación matarme?, ¿tú?, ¿y a mí?
–Siéntese y tenga calma. ¿O es que cree usted, amigo don Miguel, que sería el primer caso en que un ente de ficción, como usted me llama, matara a aquel a quien creyó darle ser... ficticio?
–¡Esto ya es demasiado –decía yo paseándome por mi despacho–, esto pasa de la raya! Esto no sucede más que...
–Más que en las nivolas –concluyó él con sorna.
–¡Bueno, basta!, ¡basta!, ¡basta! ¡Esto no se puede tolerar! ¡Vienes a consultarme, a mí, y tú empiezas por discutirme mi propia existencia, después el derecho que tengo a hacer de ti lo que me dé la real gana, sí, así como suena, lo que me dé la real gana, lo que me salga de...
–No sea usted tan español, don Miguel...
–¡Y eso más, mentecato! ¡Pues sí, soy español, español de nacimiento, de educación, de cuerpo, de espíritu, de lengua y hasta de profesión y oficio; español sobre todo y ante todo, y el españolismo es mi religión, y el cielo en que quiero creer es una España celestial y eterna y mi Dios un Dios español, el de Nuestro Señor Don Quijote, un Dios que piensa en español y en español dijo: ¡sea la luz!, y su verbo fue verbo español...
–Bien, ¿y qué? –me interrumpió, volviéndome a la realidad.
–Y luego has insinuado la idea de matarme. ¿Matarme?, ¿a mí?, ¿tú? ¡Morir yo a manos de una de mis criaturas! No tolero más. Y para castigar tu osadía y esas doctrinas disolventes, extravagantes, anárquicas, con que te me has venido, resuelvo y fallo que te mueras. En cuanto llegues a tu casa te morirás. ¡Te morirás, te lo digo, te morirás!
–Pero ¡por Dios!... –exclamó Augusto, ya suplicante y de miedo tembloroso y pálido.
–No hay Dios que valga. ¡Te morirás!
–Es que yo quiero vivir, don Miguel, quiero vivir, quiero vivir...
–¿No pensabas matarte?
–¡Oh, si es por eso, yo le juro, señor de Unamuno, que no me mataré, que no me quitaré esta vida que Dios o usted me han dado; se lo juro... Ahora que usted quiere matarme quiero yo vivir, vivir, vivir...
–¡Vaya una vida! –exclamé.
–Sí, la que sea. Quiero vivir, aunque vuelva a ser burlado, aunque otra Eugenia y otro Mauricio me desgarren el corazón. Quiero vivir, vivir, vivir...
–No puede ser ya... no puede ser...
–Quiero vivir, vivir... y ser yo, yo, yo...
–Pero si tú no eres sino lo que yo quiera...
–¡Quiero ser yo, ser yo!, ¡quiero vivir! –y le lloraba la voz.
–No puede ser... no puede ser...
–Mire usted, don Miguel, por sus hijos, por su mujer, por lo que más quiera... Mire que usted no será usted... que se morirá.
Cayó a mis pies de hinojos, suplicante y exclamando:
–¡Don Miguel, por Dios, quiero vivir, quiero ser yo!
–¡No puede ser, pobre Augusto –le dije cogiéndole una mano y levantándole–, no puede ser! Lo tengo ya escrito y es irrevocable; no puedes vivir más. No sé qué hacer ya de ti. Dios, cuando no sabe qué hacer de nosotros, nos mata. Y no se me olvida que pasó por tu mente la idea de matarme...
–Pero si yo, don Miguel...
–No importa; sé lo que me digo. Y me temo que, en efecto, si no te mato pronto acabes por matarme tú.
–Pero ¿no quedamos en que...?
–No puede ser, Augusto, no puede ser. Ha llegado tu hora. Está ya escrito y no puedo volverme atrás. Te morirás. Para lo que ha de valerte ya la vida...
–Pero... por Dios... –No hay pero ni Dios que valgan. ¡Vete!
–¿Conque no, eh? –me dijo–, ¿conque no? No quiere usted dejarme ser yo, salir de la niebla, vivir, vivir, vivir, verme, oírme, tocarme, sentirme, dolerme, serme: ¿conque no lo quiere?, ¿conque he de morir ente de ficción? Pues bien, mi señor creador don Miguel, ¡también usted se morirá, también usted, y se volverá a la nada de que salió...! ¡Dios dejará de soñarle! ¡Se morirá usted, sí, se morirá, aunque no lo quiera; se morirá usted y se morirán todos los que lean mi historia, todos, todos, todos sin quedar uno! ¡Entes de ficción como yo; lo mismo que yo! Se morirán todos, todos, todos. Os lo digo yo, Augusto Pérez, ente ficticio como vosotros, nivolesco lo mismo que vosotros. Porque usted, mi creador, mi don Miguel, no es usted más que otro ente nivolesco, y entes nivolescos sus lectores, lo mismo que yo, que Augusto Pérez, que su víctima...
–¿Víctima? –exclamé.
–¡Víctima, sí! ¡Crearme para dejarme morir!, ¡usted también se morirá! El que crea se crea y el que se crea se muere. ¡Morirá usted, don Miguel, morirá usted, y morirán todos los que me piensen! ¡A morir, pues!
Este supremo esfuerzo de pasión de vida, de ansia de inmortalidad, le dejó extenuado al pobre Augusto.
Y le empujé a la puerta, por la que salió cabizbajo. Luego se tanteó como si dudase ya de su propia existencia. Yo me enjugué una lágrima furtiva.

El semáforo cambió a rojo, obligándome a parar el coche. Miré hacia mi izquierda y se cruzaron nuestras miradas a través de los cristales. De nuevo verde. Tenía que llegar a tiempo, así que aceleré.

Interminable

         ...
         ...
         ...
poesía en la sangre
en las tardes sin nadie
en el olvidado rincón de un enjambre
poesía encerrada
sola en la habitación
sin tu mirada
poesía fracasada
de opción confusa
esperando universos más favorables
         ...
         ...
         ...
         

Antaño

Olvidados reclinatorios
llenos de polvo
de tiempos pasados.
Desgastados por rodillas
rezando por
grises recuerdos de infancia.

Disoluto

Más te valdría correr
cuando veas la nube
de rostros difuminados
en el horizonte.

Más te valdría escapar
de la niebla que confunde
las formas, los colores
el alma.

Si no lo haces,
espero que caigas cómodo
en el lecho del disoluto ser
que te maneja.

Tictac

Sólo quedaran los instantes,
se olvidaran las palabras.
Miradas muertas
observando el cadáver.
La máquina perfecta
-¿o imperfecta?-
con su tictac
que nunca para.

Susurros

Sus susurros
van llenando
mi vacío caparazón.
Su aliento describe
espirales en mi interior.
Buscando las heridas
intenta escapar,
vibrando según los
armónicos de mi dolor.

Remedios

¿Para qué te voy a contar mis penas?
No hay nada de lo que preocuparse:
de la capa me he hecho un sayo
y estoy afeitando huevos en el aire.

Ave urbana

¡Oh, gaviota!
Excéntrica pasajera
del vuelo del nido,
sonido frío.

Flor y gaviota
en terreno baldío.

Flor y gaviota
escudo de hielo sombrío.

Flor y gaviota
tronar majestuoso de trompa del vacío.

En el cielo vino
invierno consentido
espejo mismo
de flor amarilla
acogedora con el rocío.

Determinación

Corriendo cruzó el camino, perseguido por su miedo. Pero allí encontró fortuna. Sus temores se quedaron en la cuneta, perdidos entre la broza. Jamás quiso mirar atrás.

Inexperiencia

En el fondo de tu conciencia
están acumulados
los nefastos posos insolubles
de tu ignorancia,
recógelos y trágalos,
es la única manera de esconder
tu inexperiencia.

Desánimo

A la par que el tiempo corre
la ilusión se transforma en
decadente tradición.
Sólo queda esperar un poco más
para experimentar ese sentimiento.
Unido a la nada,
entregado a la desesperanza.

Silueta

Observó la silueta durante unos instantes más. Ya era hora de dormir. Al despertar, abrió los ojos y alli continuaba. Contempló la sonrisa macabra. No había nada.

Sueños

Entes abstractos se presentan
en pasajes oníricos
dentro de cabezas vacías
que no alcanzan a comprender
el sentido de su esencia.

Un poco más, pronto llegaremos a ser Dioses.

Tormenta de verano

¡Maldita!
Vuelve conmigo.
¿Por qué me has abandonado?
No quería hacerte daño,
sólo deseaba...
tu sombra,
tu cobijo.

Manchas

Como una sombra
traspasó tu paisaje.
-Tranquilo,
ya me marcho
no quisiera manchar
vuestra realidad.

Bufón errante

Roto,
deshilachado,
contrahecho.
Muñeco de trapo
olvidado
en el cajón de sastre
de algún loco inventor.

Abandonado a su mala suerte
follando con el polvo mordiente,
acumulado en infinita ausencia.

Sin calzado que ponerse,
convertido en extraño jorobado
acumulando preguntas en su espalda.

Cena

Me cortaré los huevos
si con ello te demuestro mi ego.
Rebozados,
pasados por agua,
en tortilla,
como tu quieras
los cenaremos.

Acusar la inconsicencia

Lanza una limosna
describiendo una parábola magistral,
que así consiga acallar
el complejo de culpa
de tu desprecio
a semejante iniquidad.

Pacto

Hueso descarnado de aceituna,
lúgubres noches pasan
decorado con bellas guirnaldas
festejando la desaparición del alma.

Amanecer

Sin dormir
veo morir
a la Luna
y sus derroches.
Sale el Sol,
apago el foco.
Amanece...
que no es poco.

Frustración

¿Amor?, ¿desamor?, ¿que es todo esto?.


No tu ya no
no hay razón para estar
por que todo hade acabar
y tu amor no miro
la sonrisa que me conseguiste sacar.

No tu ya no
me harás fracasar
por que el sol no brillara
y la luna perdida quedara
con el viento esto se ira
el amor que no puedes dar
y se hace reflejar en paralelo.

Pero mi pesar es la lucha
por no dejar de amarte,
se que puedo y lo lograre,
¡OLVIDARTE!

No tu ya no
solo pierdo la razón
con la que tuve que empezar
y ya no miro
para ver y no me puedas reconquistar.

Me da miedo el amanecer,
me atemoriza que el destino
nos vuelva a unir en el cálido
sopor de tu piel blanca como la nieve.

Tus fotos las miro pero no veo nada
solo un destino que nos unió
y al final nos separo
la trémula noche nos soporta.

Decrece nuestro amor y aparece
aquella frase bonita
y a merced de vos quedó.

Frenesí

Bajo mínimos
rinde al máximo
entre humo
calor
mente seca
dolor visceral
aguanta la noche
sucumbe al deseo
aguanta la noche
sigue
para
vuelve
duerme
despierta
normalidad

Mujer con alcuza

Aquí os dejo este mágnifico poema de Dámaso Alonso que habla sobre la soledad y la angustia de la existencia. Está incluido en su libro Hijos de la ira que os recomiendo leer. Mirad este enlace si queréis saber más sobre este poeta.

¿Adónde va esa mujer,
arrastrándose por la acera,
ahora que ya es casi de noche,
con la alcuza en la mano?

Acercaos: no nos ve.
Yo no sé qué es más gris,
si el acero frío de sus ojos,
si el gris desvaído de ese chal
con el que se envuelve el cuello y la cabeza,
o si el paisaje desolado de su alma.

Va despacio, arrastrando los pies,
desgastando suela, desgastando losa,
pero llevada
por un terror
oscuro,
por una voluntad
de esquivar algo horrible.

Sí, estamos equivocados.
Esta mujer no avanza por la acera
de esta ciudad,
esta mujer va por un campo yerto,
entre zanjas abiertas, zanjas antiguas, zanjas recientes,
y tristes caballones,
de humana dimensión, de tierra removida,
de tierra
que ya no cabe en el hoyo de donde se sacó,
entre abismales pozos sombríos,
y turbias simas súbitas,
llenas de barro y agua fangosa y sudarios harapientos del color de la desesperanza.

Oh sí, la conozco.
Esta mujer yo la conozco: ha venido en un tren,
en un tren muy largo;
ha viajado durante muchos días
y durante muchas noches:
unas veces nevaba y hacía mucho frío,
otras veces lucía el sol y sacudía el viento
arbustos juveniles
en los campos en donde incesantemente estallan extrañas flores encendidas.

Y ella ha viajado y ha viajado,
mareada por el ruido de la conversación,
por el traqueteo de las ruedas
y por el humo, por el olor a nicotina rancia.
¡Oh!:
noches y días,
días y noches,
noches y días,
días y noches,
y muchos, muchos días,
y muchas, muchas noches.

Pero el horrible tren ha ido parando
en tantas estaciones diferentes,
que ella no sabe con exactitud ni cómo se llamaban,
ni los sitios,
ni las épocas.

Ella
recuerda sólo
que en todas hacía frío,
que en todas estaba oscuro,
y que al partir, al arrancar el tren
ha comprendido siempre
cuán bestial es el topetazo de la injusticia absoluta,
ha sentido siempre
una tristeza que era como un ciempiés monstruoso que le colgara de la mejilla,
como si con el arrancar del tren le arrancaran el alma,
como si con el arrancar del tren le arrancaran innumerables margaritas, blancas cual su alegría infantil en la fiesta del pueblo,
como si le arrancaran los días azules, el gozo de amar a Dios y esa voluntad de minutos en sucesión que llamamos vivir.
Pero las lúgubres estaciones se alejaban,
y ella se asomaba frenética a las ventanillas,
gritando y retorciéndose,
solo
para ver alejarse en la infinita llanura
eso, una solitaria estación,
un lugar
señalado en las tres dimensiones del gran espacio cósmico
por una cruz
bajo las estrellas.

Y por fin se ha dormido,
sí, ha dormitado en la sombra,
arrullada por un fondo de lejanas conversaciones,
por gritos ahogados y empañadas risas,
como de gentes que hablaran a través de mantas bien espesas,
sólo rasgadas de improviso
por lloros de niños que se despiertan mojados a la media noche,
o por cortantes chillidos de mozas a las que en los túneles les pellizcan las nalgas,
...aún mareada por el humo del tabaco.

Y ha viajado noches y días,
sí, muchos días,
y muchas noches.
Siempre parando en estaciones diferentes,
siempre con una ansia turbia, de bajar ella también, de quedarse ella también,
ay,
para siempre partir de nuevo con el alma desgarrada,
para siempre dormitar de nuevo en trayectos inacabables.

...No ha sabido cómo.
Su sueño era cada vez más profundo,
iban cesando,
casi habían cesado por fin los ruidos a su alrededor:
sólo alguna vez una risa como un puñal que brilla un instante en las sombras,
algún cuchillo como un limón agrio que pone amarilla un momento la noche.
Y luego nada.
Solo la velocidad,
solo el traqueteo de maderas y hierro
del tren,
solo el ruido del tren.

Y esta mujer se ha despertado en la noche,
y estaba sola,
y ha mirado a su alrededor,
y estaba sola,
y ha comenzado a correr por los pasillos del tren,
de un vagón a otro,
y estaba sola,
y ha buscado al revisor, a los mozos del tren,
a algún empleado,
a algún mendigo que viajara oculto bajo un asiento,
y estaba sola,
y ha gritado en la oscuridad,
y estaba sola,
y ha preguntado en la oscuridad,
y estaba sola,
y ha preguntado
quién conducía,
quién movía aquel horrible tren.
Y no le ha contestado nadie,
porque estaba sola,
porque estaba sola.
Y ha seguido días y días,
loca, frenética,
en el enorme tren vacío,
donde no va nadie,
que no conduce nadie.

...Y esa es la terrible,
la estúpida fuerza sin pupilas,
que aún hace que esa mujer
avance y avance por la acera,
desgastando la suela de sus viejos zapatones,
desgastando las losas,
entre zanjas abiertas a un lado y otro,
entre caballones de tierra,
de dos metros de longitud,
con ese tamaño preciso
de nuestra ternura de cuerpos humanos.
Ah, por eso esa mujer avanza (en la mano, como el atributo de una semidiosa, su alcuza),
abriendo con amor el aire, abriéndolo con delicadeza exquisita,
como si caminara surcando un trigal en granazón,
sí, como si fuera surcando un mar de cruces, o un bosque de cruces, o una nebulosa de cruces,
de cercanas cruces,
de cruces lejanas.

Ella,
en este crepúsculo que cada vez se ensombrece más,
se inclina,
va curvada como un signo de interrogación,
con la espina dorsal arqueada
sobre el suelo.
¿Es que se asoma por el marco de su propio cuerpo de madera,
como si se asomara por la ventanilla
de un tren,
al ver alejarse la estación anónima
en que se debía haber quedado?
¿Es que le pesan, es que le cuelgan del cerebro
sus recuerdos de tierra en putrefacción,
y se le tensan tirantes cables invisibles
desde sus tumbas diseminadas?
¿O es que como esos almendros
que en el verano estuvieron cargados de demasiada fruta,
conserva aún en el invierno el tierno vicio,
guarda aún el dulce álabe
de la cargazón y de la compañía,
en sus tristes ramas desnudas, donde ya ni se posan los pájaros?

Frases ilícitas

-El desprecio a todo rasgo de humanidad es el aprecio a si mismo.
Atisbo de alegria, gracia, felicidad, sueño,...
-Desdén encadenado a ti mismo.
-Montañas abruptas, para incansable peregrino.
-Bates el tiempo y surge el pasado, vives el presente, atormenta el proximo tiempo.
-La mirada es la persona, la persona son recuerdos, baul antiguo lleno de lamentos, odios y lagrimas. El tiempo parece brillante, arrugas, saber, todo es veneno.

Estas frases no son nada personal y yo no diría que ilegal. Solo he colocado el titulo como vilipendio hacia el individuo, hacia nosotros mismos.

Revelación

Observando inquieto la noche negra,
en la frontera de la razón y el subconsciente,
en el desconcierto de su certeza, dejó sus sueños
y fue capaz de discernir entre lo poco bueno y lo conveniente.

Inexperiencias

Caronte visto por Doré

¡Ingenuo!
Caronte no rebajará el precio
aunque tu intentes llenar su barco
de muertos sin trascendencia,
de experiencias inacabadas.

La Venganza de Don Mendo

Os dejo con un fragmento de La venganza de Don Mendo. Es una obra de teatro cómico de Pedro Muñoz Seca.
A éste libro le tengo mucho cariño ya que en mi infancia aprendí de memoria algunos pasajes(todavía no se me han olvidado) que recitaba ocasionalmente y la mayoría de las veces sin venir a cuento...
Es algo que os recomiendo leer, además de porque no os costará nada (es muy corto), os reireis mucho. Sin más aquí os dejo la parte de cuando Don Mendo le explica a Magdalena la situación de las siete y media.

¡Serena
escúchame, Magdalena,
porque no fui yo... no fui!
Fue el maldito cariñena
que se apoderó de mí.
Entre un vaso y otro vaso
el Barón las cartas dio;
yo vi un cinco, y dije «paso»,
el Marqués creyó otro el caso,
pidió carta... y se pasó.
El Barón dijo «plantado»;
el corazón me dio un brinco;
descubrió el naipe tapado
y era un seis, el mío era un cinco;
el Barón había ganado.
Otra y otra vez jugué,
pero nada conseguí,
quince veces me pasé,
y una vez que me planté
volví mi naipe... y perdí.
Ya mi peculio en un brete
al fin me da Vedia un siete;
le pido naipe al de Vedia,
y Vedia me pone una media
sobre el mugriento tapete.
Mas otro siete él tenía
y también naipe pidió...
y negra suerte la mía,
que siete y media cantó
y me ganó en la porfía...
Mil dineros se llevó,
¡por vida de Satanás!
Y más tarde... ¡qué sé yo!
de boquilla se jugó,
y se ganó diez mil más.
¿Te haces cargo, di, amor mío?
¿Te haces cargo de mis males?
¿Ves ya por qué no sonrío?
¿Comprendes por qué este río
brota de mis lagrimales? (Se seca una lágrima de cada ojo.)
Yo mal no quedo, ¡no quedo!
¡Quién diga que yo un borrón
eché a mi grey que alce el dedo!...
Y como pagar no puedo
los dineros al Barón,
para acabar de sufrir
he decidido... partir
a otras tierras, a otro abrigo.

Etéreo guía

Perdido en oscuros bosques
me dejo guiar,
guiar por sonidos de otros entes,
otra realidad.

El viento azota cada pensamiento,
lo golpea,
lo desea,
mientras la melodía de hojas acompaña.

No estoy solo,
tantos pensamientos
tantos otoños
tantos inviernos.

Los árboles escuchan,
se retuercen,
quieren oír lo que les he de decir.

Las hojas me mecen,
el viento me lleva.
Mi mente accede,
de mí nada queda.

Caso

Después de cientos de años ni siquiera su historia les ha hecho llevar por otras riendas sus vidas y eliminar a esos tiranos, los cuales deberían odiar.
Así dos pueblos salidos de uno fueron víctimas de su propia estupidez e incluso cabría decir de falta de memoria ante su pasado sumamente trágico.

¿Utopía?

Ya no sé ni en qué estaba pensando exactamente cuando escribí esto, pero aquí lo dejo igualmente para quien lo quiera leer.


La utopía es la no experiencia. Desde la utopía redacto la esperanza de un cautiverio individualista.

La sociedad deshace al hombre, lo anula con el avance. El pensamiento individual desaparece para convertirse en colectivo. Los individuos se reparten en capas del superorganismo de la humanidad, cada uno cumple su función, pero en cooperación con el resto. La capacidad para ser independiente se ha perdido con la evolución social y tecnológica.

Sin embargo, puede que quepa la posibilidad de retornar a un estado de aislamiento, no sin antes haber aprendido y comprendido de y a la sociedad.

El Hombre debería odiar al Hombre... Ésta frase parece ser una paradoja pero gracias a la doble moral que derrochamos es posible. No es misantropía, esa palabra no tiene significado en el contexto del mundo actual. Quizás sea odio, pero sigue habiendo un vínculo importante a la raza, que te impide alejarte de ella.

Una persona normal percibe su sociedad en un grupo muy limitado de personas, a las que ordena en una jerarquía instintiva. Necesita de ellas para poder sobrevivir(dentro de la sociedad) y esa dependencia la hace débil e incapaz de afrontar una vida en soledad.

Si éstos vínculos fueran desapareciendo paulatinamente, si hubiera un interés por el desarrollo autosuficiente de uno mismo, si con lo aprendido entre los hombres se fuera capaz de desarrollar un modo de vida totalmente independiente, tanto moral como afectiva y físicamente, se llegaría a transformar la utopía...

La experiencia ha hecho al Hombre, pero el Hombre debe elegir su experiencia.

Mortinato

Podredumbre moral,
necrófagos de sentimientos muertos,
gruñidos sin final,
banquete fastuoso de insectos.

Sillas de mimbre sin asiento,
polvo de cuencos,
humedades de fuego,
mortinatos ensalzados
en dulces,
           dulces
                  terrenos de excrementos.

Bellas fachadas,
azucarados tragos amargos,
lágrimas radiantes,
soledad amante
donde se esconde el deseo.

Pesares

Sufriendo el acoso
de rastreros reflejos
del cristal centelleante...
Que queman los ojos
que miran perplejos
la luz incesante.

Aguantando el castigo
de muchos consejos
de verdad indudable...
Que matan el gozo,
que mueren de viejos,
que quitan el hambre.

Esperando al destino...

...sin hacer caso a nadie

Mal Sueño

Continuo con la segunda parte de mal amor. Cambio un poco de tornas pero sigo con el mismo tema, esta parte la escribí un mes o dos después de la de mal amor. Expreso los sentimientos de un adolescente intentando pasar a la madurez, etapa en la que uno lucha por comprenderse a si mismo, para posteriormente intentar comprender a la sociedad.


Estoy tan enamorado que caigo,
tan loco por ti que mi espada envaino,
para matar los seres de mis sueños,
no asumo tu perdida pues soy bueno.

Mi mal ha sido pagado con tu odio,
me duele el sin sabor de mí corazón,
pronto podremos querernos sin razón,
solamente el amor que no hemos dado.

Por no ser no soy nada más,
pues así me conviene,
para no perder jamás,
no ser adepto del sueño;
¿real es el sueño?, ¡un relax!

Lo único existente eres tú,
pues existes en mi corazón.
El regazo del cuerpo es tenaz.
Para amarte no hay ninguna razón,
pero yo te amo a pesar de que no lo entiendas,
viviré mi dolor con animadversión.

Una descarga eléctrica.
Así fue.
Llegó 
y todo lo traspasó.

Entendimiento

¡Púdrete!
Púdrete como se pudre una manzana caída del manzano,
que la poca presencia que tienes en mí desaparezca
y tu ausencia me dé la felicidad,
que la cuenta que me doy de darme cuenta de mi amargura
se vaya con mi próximo suspiro
y que tu falta no sea notada
ni echada de menos en mi pensamiento.

¡Libérame!
Tu presencia parcial en mí me hace esperanzarme
e incluso desear tu uso completo
y eso al notarlo imposible
me quema con una llama lenta
y me sofoca como una carrera al infinito.

¡Y tú!¡La otra!
Ven a mí en tu totalidad,
quiero sentir sin pensar que siento
y pensar en pensar que no tengo nada que pensar
y olvidarme de todo, dejarme llevar...

Mal Amor

Aqui pongo un delirio juvenil de una etapa de diversion y amorios, pero tambien de momentos tristes como este.

La belleza es hostil
tu eres de amor viril
te quiero como ayer
te amo en todo mi ser.

Toda mi vida te he dado,
a paseó me has mandado,
tu amor por otro ha cegado,
tu vista y a mi tu amado.

Yo te amo pero no puedo
no puedo, siento rechazo,
rechazo de tu amor ciego,
ciego me conviene por ti.

Sueño por ti y muero por ser,
al que tu si puedas querer,
con otro no te puedo ver
mu dignidad ha de perder.

Tu suave piel se me escurre
como peces cantantes mar,
hada y sirena no aburre
mi vida infernal al andar.

Vida cruel y prado verde
campo amor repartir, arde
en mi ser lo que mas querer
es soñar juntos correr.

Soñar despierto me atrofia
yo te quiero querida mía
en tus brazos quiero estar
tu vida a mi no quieres dar.

Marco de los sueños rotos,
rotos de sueño agudizar,
agudizar mi pereza,
pereza de amor infierno.

Infierno es muerte yo quiero
para la vida dar, muero
zar de esta vida de fuero
yo me rompo como el cuero.

Vivo entre malezas viejas
la única maleza eres tu,
miras no ves, que me enredas,
mi vida he dado a la muerte.

Me pisas y me atormentas,
como si yo no existiera,
pasas por mi calavera,
como si yo no viviera.

En busca del camino

Miles de gritos,
gritos...
Que no expresan nada,
que no les dejan expresar.
¿Lograré comprender?

Sigo la senda,
que tantas personas ya pisaron.
¿Tengo elección?
En busca del camino...

En ocasiones me invade la tranquilidad
dejo de expresar,
pero de nuevo la angustia me destroza.
¿Lograré soportar?

Caos...
No es predecir
donde vas,
que harás.
Tal vez sea mejor.

Ella me mira.
¿Quién mira?
¿Es ella... o seré yo?

Tantos deseos rotos.
¡Todavía no!
No lo sé...
No puedo comprender.
En busca del camino...

Tiemblo,
un escalofrío recorre mi cuerpo.
¿Seré capaz?
Lo deseo tanto...

Luchar,
debo luchar.
¿Tendré la fuerza?
La necesito.
¿Qué haré sino?
¿Conformarme?
No puedo.

Luchar, luchar por nada,
por sueños.
O luchar por todo,
por sueños.

La venda cayó,
¿qué soy yo?
un espectro...
una sombra...
un proyecto...

A veces los gritos callan,
se calman,
No me molestan.

¡Vana ilusión!
Vuelven con sus dudas,
sus miedos,
sus deseos.

En busca del camino,
en busca de un sentido.

Trascender (Mal Sueño)

Dejo aquí mi testimonio
aunque sólo sea por demostrar
que hace tiempo yo existía,
que tiempo atrás podía pensar.

Dejo aquí mi testimonio
aunque sólo sea por recordar
los momentos en los que vivía,
los instantes de felicidad.

Dejo aquí mi testimonio
aunque no sea digno de guardar
ni en un baúl comido por la carcoma,
ni en un armario, ni en un desván.

Las Doce Faenas Dementes

Llegó la hora de los Cadáveres Exquísitos. En éstos concretamente participamos todos los miembros del blog más Zurra. No hay mucho más que decir. Aquí está el resultado:


1

El libro moribundo resfresca al paupérrimo.

2

El sentido creyente escucha al pseudoliterario.

3

La pensión rajada acelera al circense.

4

La verdad humeante se aspira desenfadada.

5

La mujer mugrienta despreocupa al controlado.

6

El vago vicioso interpreta la discrepancia.

7

El puente destemplado pierde el visionado.

8

El infiel congelado descome virtuosidad.

9

El príncipe normalizado desliga al requisado.

10

El calor peripatético aprieta caballerosamente.

11

Gesto creador, aparato oleaginoso.

12

Cosa tardía atropella al cochambroso.

Cadáver exquisito

Mañana publicaremos el resultado de poner nuestras perturbadas mentes a realizar un cadáver exquisito. Pero primero os explicaremos de qué trata.

Este juego fue creado por los surrealistas y su nombre viene por la primera frase que resultó: "Le cadavre exquis boira le vin nouveau" ("El cadáver exquisito beberá el vino joven"). La intención del juego es tratar de no utilizar la razón para crear y dar salida a la parte oscura de la mente. Además de sumergir al autor en el anonimato al tratarse de una obra colectiva. También decir que este juego es aplicable a multitud de ramas artísticas: poesía,narrativa,dibujo,etc. La imagen es un ejemplo de cadáver exquisito realizado por André Bretón,entre otros.

Hay bastantes variantes, pero nosotros lo hacemos de esta forma:

1. A cada persona se le asigna una categoría gramatical (sustantivo, verbo, adjetivo,etc).
2. En un trozo de papel se escribe la palabra que se le ha ocurrido, lo dobla y se pasa al siguiente participante.
3. Los demás harán lo mismo, pero siempre sin conocer lo que han escrito anteriormente.
4. Obtenemos un cadáver exquisito.

Agradezco a el florido byte por la información y a mis tiempos de estudiante de bachillerato en donde descubrí este juego.